nós, que escrevemos, sabemos
que as palavras fervilham,
borbulham e se preparam
dentro de nós

cintilantes, lancinantes,
devastadoras, em afagos e
beijos, nos encharcam.

nas nossas veias que
nem sangue têm, só
a tinta da emoção refaz
cada caminho vivido,
com sofreguidão.

a dor é mesmo a
mãe da poesia,
é irmã da tristeza,
e tem olhar que devora,
nossa alma que só
sabe escrever.

nada mais.

Fátima N.