não sei você, mas eu, eu não sei o que
é a verdade, onde ela se esconde e
a roupa que ela veste, é uma senhora
camaleoa, que se esconde nos conceitos,
é drástica se faz de santa e deita-se
toda noite com o preconceito.

fico pensando no quanto eu briguei
por ela, a ponto de perder a razão -
a minha , que não é a sua e nem a
de ninguém, eu penei, mas descobri.

ela vive de pirraça enrolando a gente,
sente prazer em ser dita - qualquer boca
mesmo que a maldita.

desdigo o que disse, não há verdade absoluta,
não há caminho que não tenha duas mãos,
ou seria lógico demais viver.

Fátima N.
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imagem* honey