Instinto...
Até o tempo custava a passar, tarde estranha, céu nem cinza, nem nada, opaco e parado. Ao longe ouviam-se os cães, as crianças, os velhos, um vendedor de alumínios, tudo muito denso.

Ela passava, no mesmo horário de sempre, impecável, perfumada, destoava dos odores que pairavam. Nessa tarde vestia um vestido vermelho de organza, sedução retida e na dose certa. Caminhava de um jeito que os homens, à porta do café, ficavam alvoroçados, e ela sabia. Tanto, que atravessava a rua quando deles chegava perto, gostava e provocava de um modo que eles fariam tudo para ter um olhar dela. Fingia que não sabia, mas adorava.

Ele, muito quieto, sentado à mesa do botequim, bebia sempre a mesma bebida, olhava da mesma maneira. Alguns se atreviam a trocar palavras,mas ele, lacônico, evitava intimidade. Jogava bilhar, sempre na mesma hora; usava camisa apertada definindo músculos, cabelos curtos e barba bem feita, traços bonitos.

Quem era aquele sujeito e de onde ele vinha, ninguém sabia, apenas que trabalhava no cais: e dela, que alugara um quarto na pensão da esquina, três meses atrás.

Quando ela passava, sem olhar para o botequim, ele bebia o último gole, franzia a testa pela acidez e lançava ao balcão o preço da bebida e em movimentos lentos e precisos, saía atrás dela, distância suficiente para não dar margem a desconfianças.
Faziam de propósito, pois todos sabiam para onde iam, e alguns arriscavam seguir, afinal naquele mormaço, melhor era cuidar da vida alheia.

No único hotel do bairro, davam-se amantes por horas, não trocavam palavras só corpos, suores, gemidos e sentidos... Mas naquele dia ele estava diferente, trazia algo no olhar, que não era só desejo...Seguindo o instinto, deu uma, duas, três, muitas estocadas pelo corpo alvo e magro daquela que era o desejo de muitos.
Ela, olhos arregalados, pedia e negava ao mesmo tempo, sangue quente dava-lhe um prazer absurdo e mudo. Estocadas supunham penetração, gemidos de dor e prazer...queria, se desesperava, rompia num grito.

Ele, queria mais e mais, como que buscando o gozo. Sangue, muito sangue...lavando corpos e lençóis, misturando-se com vestido que fora largado no chão.

Hoje ela vive na memória dos homens fétidos do café, e sabe-se que ele ficou por um bom tempo desaparecido.
De volta, senta-se à mesma mesa, no mesmo botequim, bebe a mesma bebida e tem o mesmo olhar.

Fátima N.